Эфир

Завтра по цельсию -1... И снег, снег, снег... Ну и пусть... Дай мне много снега- мне лишь физическая боль) Я люблю её, она не оставляет мыслей. Или.... Вернись ко мне Зима, я твой..

Аморфность

Вот с чего все началось оказывается, а я то было подумал... На карнизе под окном лежал идеально ровный пушистый слой снега. Слева, опять же идеально желтым цветом под идеальным углом, его освещал фонарь. Сколько себя помню, он всегда так идеально освещал, но то ли снега было чересчур мало, то ли фон был не тот. Короче, нужной картины не наблюдалось. А тут, на тебе- выглянул и завис. Жесточайшая необходимость удостоить вниманием каждый кристаллик снега пробивала мозг. И каждый раз меня неотвротимо тянуло к окну. 

     Но однажды утром (возможно это было как в сказке, давным-давно, а может и вчера... не, точно не вчера, хотя тут уже сложно определить время, мы с ним поссорились и теперь не разговариваем), так вот, однажды утром какая-то тварь из соседнего окна нарушила гармонию- вытоптала снег своими, пусть и мягкими, но лапами, а его хозяин кинул окурок.

     Твари... Ярости моей не было предела, я готов был вломиться к ним в дом и перестрелять каждого, а главного виновника скормить собаке, но... 

      Они все расчитали... Гармония была нарушена, и я уже не знал, как это "разметать", что значит "скормить". Слова остались, но никакой связи с действительностью я уже не мог вспомнить. Наверное такие ощущения испытывают люди со сломанной шеей. Мозг работает, даже лучше обичного, но сделать  ничего не можешь.

       И начались мысли... Ворох... Какая-то очередная зараза бегала в черепной коробке и открывала все сундуки. Кто дал ей ключи? Не я ли сам? Все заполонилось мягкой тканью и уже не надо было что-то делать, куда-то торопиться. Чай, много чая, казалось только чай вместо еды, компьютер, чьи-то чужие мысли, выцепленные из всемирной паутины. Невнятные до стыдобы диалоги с любимой девушкой, которую я никогда не видел. Но все это имело какое-то сакральное значение. Все существовало в связи, и держало наплаву. До сих пор держит... Да... Я помню, такое уже было... Кажется прошлым декабрем... Что это? Боязнь дурацких чисел, перевернутых календарных листов? К чему эта символика?

       И засесть бы за книги в эти дни, обложиться, и читать, читать, читать. Но мыслей и так слишком много. Клоуны переодеваются каждую минуту в царей и шутов и стучат швабрами в потолок черепной коробки. 

       Нехватает личного пространства. Никто не хочет идити гулять, просто гулять. Эх... Позвал бы кто в гости. Но  и это носонс. С тех пор как не работает телефон. И вот что же получается- обложившись высокими технологиями не осталось место для общения... Парадоксально. Но факт.

       Сегодня выпал снег. Слой немного толще, чем надо, но он похоронил следы насилия над его предком. Вот бы чуток фонарь подкорректировать... Пойду поздороваюсь...

Монолог №13

Счастливый

До чего же противно смотреть на себя,

И в своем двойнике быть верней,

Постоянно задаваться вопросом:"Зачем я? И кто я?",

И не видеть ответных идей.

До чего же противно, когда ты один,

Чувствовать радость от одиночества боли,

И казаться на людях позорно смешным

Вопреки глупой донельзя воле.

До чего же противно ждать сна,

Когда сон не приносит спокойства,

И по глупости мозга сжать горло бутылке вина,

Заполняющей сердце и члены того существа,

Что сейчас удрученно глядит на меня,

Кто с какой стороны неволшебного зеркала?..

Монолог №12

Слово смерть явнее всего говорит о жизни.

Когда на небе не станет ни одной звезды

Мы потушим костры,

И будем слепы

В ярких лучах восходящего солнца.

В зрачках отразиться печаль,

Сделаем вид, что нам жаль.

Через пару секунд

Опалятся роговицы.

Ветер мудрей,

Вспенив сотни морей,

Унесет туда

Сгоревшие ресницы.

Вот и вечер-закат...

Монолог №11

-Привет.

-Здарова! Выпьешь?

-Не, мне сегодня на смену.

-Ясно, а я только что с земли. Паршиво там. Ничего не растет- сгорело. Людишки одряхлели, с ума посходили. Раньше хоть бред какой-то о богах несли, а теперь вон вздумали сами нашу работу делать. Озоновый слой еще какой-то выдумали.

-Не, все это дбром не кончиться, эт я тебе точно говорю. Лучше уж пусть лбы по углам об пол разбивают, чем , возомнив себя всемогущими, еще и в небесные дела лезть.

-Угу... Вон мне Димка рассказывал. Он же в Западную Облачность перебрался, в Третий Циклон, на разгонном аппарате. Говорит эти придурки чем-то облака посыпали, дык циклон просто взбесился- три облачности под себя подмял и на юго-запад двинул. И хрен че сделаешь- хоть режь, хоть перешивай- не слушается, и все тут... Тогда половина запада в поле превратилось. А ему выговор, строгий, мол не уследил.

-О, звонок, третий уже... Ладно, Сань,  мне пора. Сегодня еще три облака сшить надо.

-Удачи, Серега...

Монолог №10

Я укрою тебя от ветра...

Мы задернем шторы плотно,

Что б не раздражать соседей

Мы зажжем свечу на полке,

Что бы днем не забыть о свете.

Где же мир тот, 

Что так светел и ярок,

Что хранит в себе сто тысяч слов,

Что бы сжать себя

До пламени огарка,

Что б согреть собой

Пару рук и ног.

Монолог №9

Я видел сон, и снилось мне,

Как в дикий рай души твоей попал я, 

И шел я, следуя звезде,

Негаснущей на небе днем и ночью.

И вериницы в тысячу планет

Я был хозяин, маленьким, но принцем, 

А ты твердишь, что сказкам веры нет,

Что истин звезды днем не светят.

Но я ей верил, запаху, словам,

Случайным брошеным признаньям,

Я душу ангелу продам, но не продать того,

Что в дар дано однажды...

Монолог №8

Он посвещен нашему дорогому, чтоб его, губернатору, и всему правительству Питера в общем.

ЧТО ВЫ ЗДЕЛАЛИ С ГОРОДОМ???

Он вымер... Сдох... Превратился в некрополь грязных архитектурных произведений исскуства, освещаемый фотовспышками, с машинами в виде людей, или просто разлагающихся, воняющих душь... Все спешат, бегут куда-то, ну и ладно, понедельник все- таки, но даже те, кто гуляют, смотрят в землю, и идут быстрее, чем я бегаю... Где дух города? Раньше были уличные музыканты- интелегентнейшие люди, их  выгнали, потому что они портят лицо города, и кто остался!!! Бичи у елисея, гопота- орущая и гадящая в цетре города, побирающаяся- но они же не мешают, и уж тем более не портят морды культурной столицы... Сегодня, проходя по набережной канала Грибоедова, я увидел, как менты хотели забрать мужика, рисовавшего Спас На Крови- к нему подошли два корейца и что-то спросили, а менты решили, что он картины продает, но все-таки не увезли- идиоты... Я вообще удивлен, что еще художников не выгнали с Невского- можно бы было отличный макдак перед церковью забабахать- столько места проподает... Будем же строить туристическую мекку России...

Монолог №7

Посвящение памяти.

Жил ли ты когда-то,

Или все вранье,

Ведь не даром плакал

Горе ты свое.

Душу всю изрезав

Вдоль и поперек

От стакана дуло

Наставлял в висок.

И, не веря, клялся

Будто в тот же миг

Из него раздастся

Громкий, гнусный крик.

Знать ты зря лелеял

Глупость мысли той,

Кто ж тебе поведал

Будто ты другой...

Ночь была нещадна

И в тиши ее

Громкий гнусный крик

Выплевывал свое-

Вранье...

Монолог № 6

Посвящение нисхождению.

"Я хочу быть с тобой,

Мне любви не измерить границ"-

Что за глупость,

Так сильные падают ниц,

Вознося свою душу над гнилью земли,

Но могли бы они,.. но могли бы они!!!

Вместо лестницы в небо

Себе вырыть могилу,

Обрести в ней свой дом,

Подобно вампиру.

Сгинуть в адском спиральном кругу.

И лишь там бы они

Осознали ошибку,

Где на вечные муки

Сатана их сковал,

И кружил бы их в танце

Себялюбия бал...

Монолог №5

Посвящение одиночеству.

Плотный слой тумана

Окутал лес и горы,

Звуки,

Шелест листьев,

Крики птицы,

Расползлись по норам.

Сгинул свет,

И запах гари

Ветер мне принес от моря.

И всей час проклятья

Я гулял по лесу.

Что мне гниль и звери,

Я ль не ждал их смерти.

О... они так горды, 

Норы мнят домами,

Лес- землею круглой.

Право, что за бредни

Врать святому духу,

Врать тому, кто создал

И вдохнул в мешки их

Дух подобный жизни.

Духом смерти звался

Тот, кто сделал это,

И тогда смеялся,

Восклицая-"Звери!!!,

Жизнь- подружка смерти,

Они ходят парой,

Им забавны эти

Танци дохлых тварей..."

Монолог №4

Посвящение той, кого я никогда не знал, и тому, которого я зову другом- правдивая выдумка.

Слышала ль ты шелест листвы

Опавшей нынче к нашим ногам.

И восторженно счастлива была она

Повинуясь твоим легким шагам.

Как в безумную, темную, тихую ночь

Ты взлетала над городом зла,

И прощая живых тем была ты щедра,

Что по иному быть не могла.

Но я был так низок, ниже счастья листвы

Ниже боли и скорби живых,

Глубже скверной могильной зарылся земли,

Чтоб не чувствовать вслед остальных.

Ты искала, ты сошла в этот грязный Аид,

Спертый дух разрывал твою грудь,

Ты сказала- здесь ты черств,

Но я знаю родник,

Что прольет влажный свет на твой путь.

Будь со мной- нет, все к черту,

Лишь БУДЬ!!!

Нет мне сил ждать любви от тебя... 

Вспышка света, и ворона крик

Кровью снега, и дождь, и слеза...

Монолог №3

Посвящение убийце и спасителю, богине,  ангелу и демонам мира.

Я обречен любить безрадостно и безответно,

Быть свят, как черт, но быть всегда вторым,

Осенним снегопадом- гадким, мерзким,

Но в то же время и таким родным.

Ведь Питер- город странной непогоды,

Но я люблю его, конечно,

Ведь живешь в нем ты.

И старый двор, и хлипкую скамейку,

И как все это рушилось, увы...

Увы я не был мудр, увы не создал чуда,

Но, Господи, ты знаешь, не хотел вреда

Кто виноват, что получилось хуже?

Конечно я, ведь так всегда.

Я помню тот вопрос, что задала когда-то

Зачем же я, зачем все это мне?

А я не смог ответа дать на это,

Но нужен ли ответ тебе.

Как можно возвышать творенья Бога,

Не упрекая Сатану,

Так вот- я сам не знаю почему...

И что теперь, вопросов больше чем ответов,

И эти глупые стихи

Бездарной исповедью небу

Пусть будут преданы

Забвению мечты...

Фотомонолог

 Мобилник убрать и сигареты подешевле, лучше "Lucky Strike", и вообще замечательно...

Монолог №2

Мммммм, сегодня я понял, что для нормального функционирования вне дома мне совершенно необходимы две вещи- фотик и диктофон. А еще лучше,  наконец-то осуществить одно из заветных желаний- научиться рисовать. И еще завести третью руку, чтоб пользоваться всем этим одновременно. Иначе систематизировать тот огромный поток информации, что человек получает из мира совершенно невозможно. Наверно везунчики те, кто давно не замечает как падает каждая снежинка, когда ноги замерзли и кончились сигареты. По крайней мере их риск попасть под машину или трамвай существенно снижен. В противном, то есть моем, случае все это сводиться к сумбуру образов, обработанных речевым аппаратом (говорить с собой вслух оказываеться чертовски интересно, да и прохожие шарахаются в стороны- дорогу психу уступают). В свое время я из-за этих гребаных образов заработал четверку по философии- препод думал словами. Было чертовски обидно. Ни один заваленный под ноль экзамен не вызвал столько грустных эмоций, как это "хорошо" в зачетке. Оказываеться в "любви к мудрости" главное не читать, спорить, обсуждать и понимать, а списать ответы на пару тестов- и ты уже Сократ.

И еще одна хорошая новость- я нашел применение этому архиву ненужных слов. Буду писать сюда стихи, исключительно свои, благо осталось их не много, большенство безвременно утеряны в библиотеках моей школьной учительницы по литературе. Эх, гугл все стерпит.

Монолог №1

Ахринеть...

У меня есть блог- зачем,  для кого??? 

Три раза пытался писать что-то вроде  заметок- ничего естевственно не получалось всилу крайней запутанности мыслей. Ну что ж, попробуем еще раз. Хоть кому-то еще попытаться вынести мозг. Привет, Никита- Привет, Северный ветер.