Эфир

Завтра по цельсию -1... И снег, снег, снег... Ну и пусть... Дай мне много снега- мне лишь физическая боль) Я люблю её, она не оставляет мыслей. Или.... Вернись ко мне Зима, я твой..

Аморфность

Вот с чего все началось оказывается, а я то было подумал... На карнизе под окном лежал идеально ровный пушистый слой снега. Слева, опять же идеально желтым цветом под идеальным углом, его освещал фонарь. Сколько себя помню, он всегда так идеально освещал, но то ли снега было чересчур мало, то ли фон был не тот. Короче, нужной картины не наблюдалось. А тут, на тебе- выглянул и завис. Жесточайшая необходимость удостоить вниманием каждый кристаллик снега пробивала мозг. И каждый раз меня неотвротимо тянуло к окну. 

     Но однажды утром (возможно это было как в сказке, давным-давно, а может и вчера... не, точно не вчера, хотя тут уже сложно определить время, мы с ним поссорились и теперь не разговариваем), так вот, однажды утром какая-то тварь из соседнего окна нарушила гармонию- вытоптала снег своими, пусть и мягкими, но лапами, а его хозяин кинул окурок.

     Твари... Ярости моей не было предела, я готов был вломиться к ним в дом и перестрелять каждого, а главного виновника скормить собаке, но... 

      Они все расчитали... Гармония была нарушена, и я уже не знал, как это "разметать", что значит "скормить". Слова остались, но никакой связи с действительностью я уже не мог вспомнить. Наверное такие ощущения испытывают люди со сломанной шеей. Мозг работает, даже лучше обичного, но сделать  ничего не можешь.

       И начались мысли... Ворох... Какая-то очередная зараза бегала в черепной коробке и открывала все сундуки. Кто дал ей ключи? Не я ли сам? Все заполонилось мягкой тканью и уже не надо было что-то делать, куда-то торопиться. Чай, много чая, казалось только чай вместо еды, компьютер, чьи-то чужие мысли, выцепленные из всемирной паутины. Невнятные до стыдобы диалоги с любимой девушкой, которую я никогда не видел. Но все это имело какое-то сакральное значение. Все существовало в связи, и держало наплаву. До сих пор держит... Да... Я помню, такое уже было... Кажется прошлым декабрем... Что это? Боязнь дурацких чисел, перевернутых календарных листов? К чему эта символика?

       И засесть бы за книги в эти дни, обложиться, и читать, читать, читать. Но мыслей и так слишком много. Клоуны переодеваются каждую минуту в царей и шутов и стучат швабрами в потолок черепной коробки. 

       Нехватает личного пространства. Никто не хочет идити гулять, просто гулять. Эх... Позвал бы кто в гости. Но  и это носонс. С тех пор как не работает телефон. И вот что же получается- обложившись высокими технологиями не осталось место для общения... Парадоксально. Но факт.

       Сегодня выпал снег. Слой немного толще, чем надо, но он похоронил следы насилия над его предком. Вот бы чуток фонарь подкорректировать... Пойду поздороваюсь...