Сансара

Всё идет своим чередом, по идеально выверенной траектории. Все трагедии и радости жизни уже были, все трагедии и радости жизни ещё будут. Иллюзия своей особенности- всего лишь иллюзия, ей можно обольститься, но лучше не влюбляться- она не достойна этого.

Прелесть художника, его гениальность состоит лишь в его умении описывать все радости и трагедии своей, или чужих жизней. Но не стоит чрезмерно хвалить его, ведь и это уже когда-то было.

Эфир

Завтра по цельсию -1... И снег, снег, снег... Ну и пусть... Дай мне много снега- мне лишь физическая боль) Я люблю её, она не оставляет мыслей. Или.... Вернись ко мне Зима, я твой..

Аморфность

Вот с чего все началось оказывается, а я то было подумал... На карнизе под окном лежал идеально ровный пушистый слой снега. Слева, опять же идеально желтым цветом под идеальным углом, его освещал фонарь. Сколько себя помню, он всегда так идеально освещал, но то ли снега было чересчур мало, то ли фон был не тот. Короче, нужной картины не наблюдалось. А тут, на тебе- выглянул и завис. Жесточайшая необходимость удостоить вниманием каждый кристаллик снега пробивала мозг. И каждый раз меня неотвротимо тянуло к окну. 

     Но однажды утром (возможно это было как в сказке, давным-давно, а может и вчера... не, точно не вчера, хотя тут уже сложно определить время, мы с ним поссорились и теперь не разговариваем), так вот, однажды утром какая-то тварь из соседнего окна нарушила гармонию- вытоптала снег своими, пусть и мягкими, но лапами, а его хозяин кинул окурок.

     Твари... Ярости моей не было предела, я готов был вломиться к ним в дом и перестрелять каждого, а главного виновника скормить собаке, но... 

      Они все расчитали... Гармония была нарушена, и я уже не знал, как это "разметать", что значит "скормить". Слова остались, но никакой связи с действительностью я уже не мог вспомнить. Наверное такие ощущения испытывают люди со сломанной шеей. Мозг работает, даже лучше обичного, но сделать  ничего не можешь.

       И начались мысли... Ворох... Какая-то очередная зараза бегала в черепной коробке и открывала все сундуки. Кто дал ей ключи? Не я ли сам? Все заполонилось мягкой тканью и уже не надо было что-то делать, куда-то торопиться. Чай, много чая, казалось только чай вместо еды, компьютер, чьи-то чужие мысли, выцепленные из всемирной паутины. Невнятные до стыдобы диалоги с любимой девушкой, которую я никогда не видел. Но все это имело какое-то сакральное значение. Все существовало в связи, и держало наплаву. До сих пор держит... Да... Я помню, такое уже было... Кажется прошлым декабрем... Что это? Боязнь дурацких чисел, перевернутых календарных листов? К чему эта символика?

       И засесть бы за книги в эти дни, обложиться, и читать, читать, читать. Но мыслей и так слишком много. Клоуны переодеваются каждую минуту в царей и шутов и стучат швабрами в потолок черепной коробки. 

       Нехватает личного пространства. Никто не хочет идити гулять, просто гулять. Эх... Позвал бы кто в гости. Но  и это носонс. С тех пор как не работает телефон. И вот что же получается- обложившись высокими технологиями не осталось место для общения... Парадоксально. Но факт.

       Сегодня выпал снег. Слой немного толще, чем надо, но он похоронил следы насилия над его предком. Вот бы чуток фонарь подкорректировать... Пойду поздороваюсь...

Монолог №13

Счастливый

До чего же противно смотреть на себя,

И в своем двойнике быть верней,

Постоянно задаваться вопросом:"Зачем я? И кто я?",

И не видеть ответных идей.

До чего же противно, когда ты один,

Чувствовать радость от одиночества боли,

И казаться на людях позорно смешным

Вопреки глупой донельзя воле.

До чего же противно ждать сна,

Когда сон не приносит спокойства,

И по глупости мозга сжать горло бутылке вина,

Заполняющей сердце и члены того существа,

Что сейчас удрученно глядит на меня,

Кто с какой стороны неволшебного зеркала?..

Монолог №12

Слово смерть явнее всего говорит о жизни.

Когда на небе не станет ни одной звезды

Мы потушим костры,

И будем слепы

В ярких лучах восходящего солнца.

В зрачках отразиться печаль,

Сделаем вид, что нам жаль.

Через пару секунд

Опалятся роговицы.

Ветер мудрей,

Вспенив сотни морей,

Унесет туда

Сгоревшие ресницы.

Вот и вечер-закат...

Монолог №11

-Привет.

-Здарова! Выпьешь?

-Не, мне сегодня на смену.

-Ясно, а я только что с земли. Паршиво там. Ничего не растет- сгорело. Людишки одряхлели, с ума посходили. Раньше хоть бред какой-то о богах несли, а теперь вон вздумали сами нашу работу делать. Озоновый слой еще какой-то выдумали.

-Не, все это дбром не кончиться, эт я тебе точно говорю. Лучше уж пусть лбы по углам об пол разбивают, чем , возомнив себя всемогущими, еще и в небесные дела лезть.

-Угу... Вон мне Димка рассказывал. Он же в Западную Облачность перебрался, в Третий Циклон, на разгонном аппарате. Говорит эти придурки чем-то облака посыпали, дык циклон просто взбесился- три облачности под себя подмял и на юго-запад двинул. И хрен че сделаешь- хоть режь, хоть перешивай- не слушается, и все тут... Тогда половина запада в поле превратилось. А ему выговор, строгий, мол не уследил.

-О, звонок, третий уже... Ладно, Сань,  мне пора. Сегодня еще три облака сшить надо.

-Удачи, Серега...

Монолог №10

Я укрою тебя от ветра...

Мы задернем шторы плотно,

Что б не раздражать соседей

Мы зажжем свечу на полке,

Что бы днем не забыть о свете.

Где же мир тот, 

Что так светел и ярок,

Что хранит в себе сто тысяч слов,

Что бы сжать себя

До пламени огарка,

Что б согреть собой

Пару рук и ног.